Холодно… как же здесь холодно. Подхожу к окну – внизу плещется океан, солнце яркое, пляж блистает белым песком, этому блеску не мешают даже водоросли, нанесенные позавчерашним штормом. Утро после казни.
Помнишь? Мы валялись на пляже таким же солнечным утром, океанский бриз был прохладен, но нам было тепло вместе. Твои волосы цвета облепихи напоминали этот утренний свет и я зарывался в них руками, губами, всем своим существом…
СОЛНЦЕ должно светить!
Ты говорил: «Мы просто сходим в море. Погода прекрасная, нет никакой опасности, что ты…» Да, тебе хотелось с друзьями, с парнями твоего возраста сходить на яхте, тебе было скучно со мной – стариком, по твоим меркам… перед тем как уехать, ты побежал купаться и принес в футболке горку ракушек и невесть откуда взявшийся камень, ты кричал: «Смотри, какая красота!» Я отпустил тебя. Ты же был самой жизнью, переменчивым ветром, чудным светом…
Солнце ДОЛЖНО светить!
Ночью ударил шторм. Вас искали три дня. От яхты остались только щепки, но я надеялся. Надеялся, старый дурак! А вчера на берег выкинуло бутылку, бутылку от местного вина, которые вы брали с собой. Там была прощальная записка, от тебя. Ты писал, что вас несет на рифы и это последняя возможность попрощаться. Твой почерк прыгал, неровный от качки и темноты, да, это ведь случилось ночью…
Солнце должно СВЕТИТЬ!
Но от тебя осталась только горка ракушек, камень и бутылка. Я сижу и раскладываю эти останки в своеобразный натюрморт. Я не хочу верить.
Холодно здесь… как же здесь холодно.
-